ArcticMaywut

他在木屋里捡起了一本日记，封皮是被灰尘浸染的旧皮革，用不知名的语言流淌下一串竖竖条条、勾勾画画，像镀了一层金一般沉静地跃动着光——当然，他知道这不一定镀的是金，或许是别的什么材质，是一种毒液也说不定，因此他没有去触碰，抹过心中那一点点的犹豫，男人从最不起眼的右下角翻开日记。
灰尘，又或者是别的什么漂浮物，一瞬间从书页里奔跑起来，似乎在接触空气的那一瞬间获得了生命，可在喜悦之余身体却不能随意地飘飞，这是一点小遗憾，但对于残疾了三秋的他们来说无伤大雅。
“1289.4月。”
琐事。院子里的哪朵野花被啃噬了一角，草丛里的鸟蛋又被哪位顽皮顺手携了去；隔壁家的姑娘又将手帕丢到了自己的窗檐，集市上的老奶奶今天没有卖鸡蛋而是悬起一只野雏...
他没有再仔细看时间，随意向后翻去，他沉浸在这质朴的气息里，仿佛自己此时就是日记本中被邻家姑娘青睐的男孩。
皮革本的厚度已经过半，他终于从自己可笑的美梦里惊醒，被眼前泛黄纸页上的褐红刺痛了神经。
“1239.6月”
1239年？他被刺痛、被扭曲，刚刚翻看时第一眼的1289年此刻不合时宜地在他眼前印下，可怕的从黑墨色变成鲜红色；他控制住自己颤抖的指尖，又恢复了伊始时金色字符都不敢触碰的警惕模样，翻回第一页时，褐红的斑斑丑陋地盘亘在纸页上；他分明记得，这页曾经干干净净。
“1239.4月。”
风起，从木屋外干涩的土地上卷起细微的土沙。他本能地闭眼，现在，世界一片漆黑了，他再也看不到任何事物，无论是过去，还是将来，亦或者是现在。